Будущий быт

Сегодня.

Комната -
          это,
               конечно,
                      не роща.
В ней
     ни пикников не устраивать,
                              ни сражений.
Но все ж
        не по мне -
                   проклятая жилплощадь:
при моей,
         при комплекции -
                          проживи на сажени!
Старики,
        старухи,
               дама с моською,
дети
    без счета -
               вот население.
Не квартира,
             а эскимосское
или киргизское
              копченое селение.
Ребенок -
          это вам не щенок.
Весь день -
            в работе упорной.
То он тебя
          мячиком
                  сбивает с ног,
то
  на крючок
           запирает в уборной.
Меж скарбом -
              тропинки,
                       крымских окольней.
От шума
        взбесятся
                 и самые кроткие.
Весь день -
           звонки,
                 как на колокольне.
Гуртом,
       в одиночку,
                 протяжные,
                          короткие...
И за это
        гнездо -
                между клеток
                            и солений,
где негде
         даже
             приткнуть губу,
носишься
        весь день,
                отмахиваясь
                          от выселений
мандатом союзным,
                  бумажкой КУБУ.
Вернешься
          ночью,
                вымотан в городе.
Морда - в пене,-
                 смыть бы ее.
В темноте
         в умывальной
                      лупит по морде
кем-то
      талантливо
               развешенное белье.
Бр-р-р-р!
Мутит
      чад кухонный.
                  Встаю на корточки.
Тянусь
       с подоконника
                   мордой к форточке.
Вижу,
     в небесах -
                возня аэропланова.
Приникаю
         к стеклам,
                  в раму вбит.
Вот кто
        должен
               переделать наново
наш
   сардиночный
               унылый быт!



Вернуться назад